Bodas de plata

(Perder el tiempo
de esta cama:
Leyendo)

Leer entre líneas
que los silencios
son trenes violentos entre los dientes
que las manos de mi infancia
están gastadas con arrugas
y lujurioso polvo
que los bostezos
son agotados vahos de smog
en vigilias que no existen.

Deshojar palabras
que las notas de mi muerte
se me hacen al reloj de piel envejecida
que los vapores de un Santiago
se quedaron en la cama
que la constelación en tu frente
es acumulación de fruncidos roces

cuando dejas los lentes
sobre el extintor de luz

Acabar en blanco y cerrar la tapa
que palabras se me inventan miles
mirando del cielo como se cae la ampolleta
que por tu cuerpo
se me acaba el tiempo de sentir placer
y que esta noche
islas abruptas en esta cama
se me hacen las historias inventadas
del aburrido tiempo para leer.

Despechada

Si te sobra un poquito
cómetelo enterito
porque aquí, ya no hay huequito!

II

Trágate mis labios para siempre.
Ya no me importa
no tener sombra
cuando respire tu nombre al amanecer

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Papá Freud me quiere fálica
y los retoños reprimidos se me caen por la boca
¿cuánto valdrá su sonrisa vertical?

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Trágame tu nombre por montones
Ya no me importa tragarte amargo
el veneno de tu ropa

Por la mañana
cuando despertemos
dejemos morir el intento de ser ciertos

Es de noche.
Es de noche antes de madrugada
y tú ya ni te acuerdas
de la ropa desgarrada
en el precipicio que acabamos.

En el precipicio que acabábamos de cavar
cuando acabamos

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Dr. Freud tiene razón:
un puro es un objeto fálico
y yo sigo siendo la puta que pide un beso en las esquinas
de tu boca calumniada
cuando en todas las tardes de tu cama
cavamos el precipicio de acabar

acabándonos de vida

Proximamente "Cumpleaños 2.1."

Cumplir 21 es como sumar una manzana a las veinte manzanas acumuladas en el bolso de la escuela.
Es como sumar mayoría a la segunda década de espacio y sueños.
Es como pedir los mismos 3 deseos que hace un año, pero con un año más a cuestas.
Es como seguir pidiendo que corras con la noche desarmada en los brazos de este otoño, cuando más absurdo va pasando el tiempo y el año que no cumpliste.
Es sumar absurdos a los pasos de mi camino.
Es sumar perplejidad en los ojos de un niño que se cansa de jugar.

Sumar años es sumar sonrisas,
es sumar delirios de tarde clausurados por derribo
es sumar demases a un poema desvariado
a una palabra sin aliento,
a un te amo sin olvido...

No quiero dos dígitos. Quiero un dígito acorde con mis tiempos y fijaciones. No quiero una vela más, que haga más difícil la extinción de tu nombre en mi pupila. El aplauso, y los abrazos, y la secreta esperanza de que recuerdes que aún pido cúmulos de tiempo almacenado en mis pies de niña andante.

Estornudo. Tres veces. Me voy inventar un sueño en la almohada, o a soñar que sueño.
Salud, dinero, amor?
Apagar tres veces los tres deseos que pediré,
cuando tres veces sumes siete,
o los dígitos de mi edad sumen tres.

Buenas noches, dulce veinteañera.