Sorpresa

¡Sorpresa!

Un. Dos. Tres.

Se abre la sesión. De penas y de glorias.

De encuentros fortuitos.

De ensalada en mi cabeza.

Y ganas de no pensar de más.

Luz. Cámara. Acción.

Y remisión.

Y lucha interna.

Y tu nombre otra vez.

El mismo nombre que era entonces.

Cuando aún no nos conocíamos.

El mismo nombre que seguirá siendo después.

Que pasen los siglos

y el Un. Dos. Tres.

Sorpresa:

A la vuelta de cada ciudad.

Amor de aeropuerto (o mamona versión 1501)

La mujer limpia sus manos y calla el alma

ahí donde ya no queda tiempo para re-volver

Fumando un Gauloise
como en mis mejores tiempos viajantes
es que recuerdo un poco de todo y nada

"Bleeding love"
donde todo es espacio interminable
y recuerdos dulces

Donde todo es tiempo inconcluso
en cinismos rotos y despedidas imaginarias

Donde no sé ya dónde estoy
si aquí o allá o en el espacio intermedio
que es esta falta de inspiración nocturna
por tanta ausencia alrededor

Y se me vuelve eterna esta ciudad pirata
con su inabarcable latitud
de vivir todos lejos de todos
y tener que buscarse entre medio de los tacos de los demás

Donde ya no me encuentro a veces
entre tanta gente que no ha aprendido a caminar

Y es bien terrible admitir
que en este encierro
de guitarras y smog solitarios
siempre sabes cómo volver...

Más allá de las inacabadas palabras y mentiras
por todo lo que nunca supe decir
siempre hay algo de esa magia
que vuelve a ser roca en mi garganta

En el aire, algo que no renuncia,
a pesar del agua escurrida y los vaivenes que nos callamos,
algo que sigue siendo tuyo y nuestro
desde el humo que comienza en mi cabeza

Donde ya no caben excusas
para no esperar
que entre tiempo y tiempo
nos coincida un breve tic-tac para hablar.

"Dos veces más el invierno pasó
y el sueño despedazado persigue aún el metro...

Tal vez se van a encontrar
y ¡¿quién podría aceptar que aquello fue el final?!
Y mientras pasan las horas,
se asoma por el balcón de su nueva nostalgia...

Se tira sobre la cama y da cuerda a su reloj"
(O. Lazo)

Generación perdida

Somos la generación perdida.
Esa que nació con plazas y juegos de tablero en los veranos familiares de playa,
y se fue poco a poco perdiendo entre las teclas de un computador.
Esa que creció creyendo que la vida era más fácil,
y hoy, en juventud, se encuentra con que internet no siempre tiene las respuestas que dice tener.

La generación que vio el vaciado camino entre la plaza de juegos y el mall.

Somos la generación perdida.
Esa que aún no acaba de convercerse de que así es mejor el mundo,
con tecnocracias burdas y políticos que sólo piensan en PIB.
Esa que no tiene pelos en la lengua para quedarse callada cuando hablan del golpe
o la pobreza,
o los ojos cansados del poeta desconocido que murió.

Esa misma que se debate entre las exigencias burocráticas de una sociedad de consumo,
y lo que todos dicen que significa "ser joven".

¿Dónde se nos quedaron los carretes para hablar de la tristeza del mundo y el futuro de Chile?
¿Dónde se nos quedaron las tardes de guitarra trovera con sueños hippies de "paz y amor"?
¿Dónde se nos quedó el sexo libre, el amor de puerto, el ponceo con sentido, las ganas de viajar?
¿Las protestas, la vida de barrio, las calles con hambre y sueños, la lucha absurda por seguir soñando?
¿Dónde se nos quedaron todo eso que los viejos dicen que los jóvenes hacemos?

Somos la generación perdida.

La generación entre cuatro paredes, entre libros universitarios que hablan de verdades inofensivas y alcances políticamente correctos para nuestros pensamientos post-modernistas.
La generación "comme il faut"
que se le olvida de tanto en tanto todo lo que le queda por vivir.
La generación del conformismo, del aquí y ahora, del "no importa, si contribuye al desarrollo de la economía nacional"...
La generación desenfadada del vino en botella, y las conversaciones de "cómo has estado, oye".

Y que el cigarro que hace mal, y que no tome mucho mijita que tiene que estudiar, para después trabajar y ser exitosa, y tener una vida exitosa para mostrar a los demás.

La generación que calla. Que no lucha. Que se nos muere entre los sueños.

Que apenas se conforma con el espacio remoto entre un reloj y el otro, para poder tener un poco tiempo para pensar sobre el absurdo cangrejo y su inmortalidad.

La generación que es mejor silenciar. Con la tele y los comerciales. Con los malls ruidosos en que no se puede conversar.

Con tele para tomar once en familia, y ¡no! Por favor no se nos vaya a ocurrir mirarnos a los ojos entre nosotros.

La generación perdida, que no quiere mirar más allá de las etiquetas de supermercado de "lleve dos y pague uno".

Es más fácil así.
Decir en un blog que somos la generación perdida,
y seguir con nuestras vidas perdidas entre ceja y ceja, no demasiado adentro con tal que no duela.
Porque hay tanto que leer, y estudiar, y trabajar, y ganar plata... ¡Que es mejor que no pensemos demasiado, no sea que se nos vaya el tren!

Aunque hay aquí una paradoja que pretende despertar aunque sea un pensamiento genuino entre tanta perdición: No podemos ser la generaciójn perdida, si no hubiese en nosotros la posibilidad de encontrar...

Quizás sea el tiempo.
Quizás eso de todo lo que estoy hablando.
Como dijo una gran colega: "tiempo, tiempo, tiempo... ¡Por favor!"

Pensamientos de domingo

Resulta que se les ocurrió poner ahora un Jumbo al lado del Líder de mi casa.

"Consume, consume, consume, pedazo de carne autómata sin neuronas que te dices llamar persona": esa es la consigna. Pobre de Platón que creyó hace unos años que no éramos sólo cuerpo. Se retuerce hoy en su tumba, con tanto Mall y publicidad bombardeante por todos lados...

Porque pasa hasta en las mejores familias. Que ya no se nos acaban las ganas de comprar y comprar y comprar.

Y he ahí el cometido de las grandes empresas, que en realidad son como nuestros dueños absortos, nuestros verdaderos jefes de Gobierno. ¡Ay, que creen que somos sólo un pedazo de carne que consume más carne!

¿Y quién acaso vendrá ahora a cuestionarlos? Podría jurar que tú no.

Tú no, que te sedujo la moda del ponceo vacío de intimidad.

Tú no, que te gustaron las tardes enteras gastadas frente a una pantalla jugando Mario Bross.

Tú no, que le crees todo el bla bla a los grandes empresarios que se lavan la boca donando a la Teletón el par de millones que les sobró del yate que se compraron el último verano.

Tú no, que te importó más el sexo que el amor.

Puedo jurar que tú no serás el nuevo revolucionario que cuestionará el poder de convencimiento publicitario de Líder.

Tú no, porque naciste en la sociedad de culto al Mall.

Tú no, porque te educaron para que creyeras que el amor era un invento de los aburridos teólogos que no saben ya cómo disfrazar sus propias perversiones freudianas.

Tú no, y no te culpo, quizás yo tampoco. Somos de la misma generación de locos que se nos olvidó

el valor irrevocable de una tarde de ocio mirando en el patio a los niños jugando a la pinta. Y aunque este escrito parezca más un arrebato de resentimiento básico contra todo lo que Papi Yankee pronunció bajos las yagas de su condenado metal, no rehuyo de este tiempo irónico en que nací.

Es sólo que a veces trato de escapar.

Como es mi costumbre, según dice mi propio locólogo, que soy yo misma con un par de años y juicios preconcebidos añadidos. Y barba. Y mirada de psicoanalista. Que es todo lo que yo no quiero ser.

¿Para qué? Para lavarme la boca después en esas intelectualoides reuniones de psicoanalistas que hablan de cosas que no se pueden pronunciar en este mundo, y con eso se sienten más importantes. O inteligentes.

Y para después subirme a un auto último modelo, e ir a mi casa último modelo, con mi esposo último modelo y mis hijos último modelo, que compré en la última liquidación del Parque Arauco, cuando aún creía que me quedaban ganas de soñar. Y restregarles a todos en la cara lo exitosa que soy, porque tengo más cosas que mi vecino.

¡Porque, por favor! No te pongas grave... Todos sabemos que el auto, la casa, el marido y los hijos, son también bienes consumibles y gastables. Y que tienen precio. Como yo.

¿Y para qué sigues con tus pensamientos de Filosofía? Si no tienen ninguna cabida en la vida real... ¡Por favor! Todo es consumible y desechable. Como yo.

Mi papá me dijo hoy día: "Mira qué bueno, chica, van a poner un Jumbo al lado de la casa, al lado del Líder... Y qué bueno. Van a ampliar todo, y va a haber un Mall para que vaya la familia a divertirse los fines de semana."

"¡Mira -le dije yo-, qué bueno! Así podemos seguir comprando cosas. ¡Qué entretenido! ¡Vamos a tener tantas cosas! Pero, papá, igual me gustaría que pusieran un parque, para ir a trotar, caminar, sacar al perro... "

"¡Por favor -me dijo-, cuando haz salido tú a trotar!"

"Sí, en realidad.. Es que no tengo tiempo... Igual el otro día salí".

"¿En serio? ¿Y cómo que no te vi?"

"Es que estabas durmiendo siesta..."

"Mucha pega, mucha pega."

"Sí, si sé, papá... Oye, pero ¿qué opinas tú de...?"

"A ver, chica, shuut, déjame ver las noticias, que esto es importante..."

Y dice así: Asaltaron casa en barrio alto de la capital, y maniataron a la dueña de casa y sus tres hijos por tres horas. Los antisociales habrían escapado antes de que apareciera la policía, con un motín equivalente a los 3 millones de pesos. "Justo ese día estábamos sin alarma en la casa, porque los niños estaban jugando en el patio a la pelota", dice la mamá, nerviosa, con la cara cuadriculada y la voz oscilante en la pantalla de mi tele.

"Bueno. Por lo menos con el Jumbo que van a poner, quizás bajen los precios, por la competencia", dije yo.

... Fin ... Buenas noches ... Me voy acostar ...

PD: Este fue sólo un pensamiento de domingo por la noche.

Hay menos acidez en mis comentarios con luz de día.

Y quizás justamente ese es el mayor peligro.

Recomiendo el siguiente link: http://www.storyofstuff.com/

Hors saison

Los viajes siempre nos cambian,

unos más que otros,

como los amores...

Yo he tenido muchos viajes en mi vida,

de eso no me puedo quejar,

y amores, algunos...

El punto es que el viaje es una búsqueda,

de no sé qué, no sé dónde, ni cómo...

Y el amor también.

Una búsqueda hasta que la búsqueda se detiene.

Por hambre, sueño, o falta de bencina.

Por desilusiones acumuladas, adultez, o necesidad de compromiso.

O simplemente por amor.

No soy la mujer perfecta. Eso ya lo sabemos.

Siempre en búsqueda, sin encontrar.

Siempre en duda, sin dejar de temer, o mirar,

situando el encuentro lo más lejos posible

sólo por miedo a perderse el camino del entremedio.

Siempre huyendo, insomne. En libertad.

Siempre con más preguntas que respuestas.

Siempre un poco en contra de la corriente.

Pero sólo un poco, no sea que el resto se de cuenta.

Siempre en la justa medida del absurdo.

Perdida en las palabras.

Ausente de continuidad.

En búsqueda. Siempre en búsqueda.

Como en el último viaje que hice.

Pretendiendo encontrar(me) en ellos un destino

a cambio incluso de un poco de libertad.

Siempre volviendo al mismo punto del origen.
Encontrando mil delirios en el camino,

pero no hallando razones para volver a casa.

Pero no, no se puede viajar toda la vida.

No se puede ir de tanto en tanto buscando un lugar dónde pasar la noche.

Y eso es algo que supimos desde el principio.

Ese amor de puerto está sólo reservado para los poetas y marineros,

que son más valientes que uno.

O están más solos.

O menos locos.

O no encontraron lo que he encontrado yo.

En cada viaje. En cada sueño cumplido

y en cada sueño aún por cumplir.

En cada vez que me miraste.

En cada vez que te miré.

Tus defectos y los míos

dan al infinito si nos ponemos a sumar.

Tus sentimientos y los míos

dan al primer avión que emprenda vuelo en Arturo Merino Benítez,

si te pones a pensar.

Que es lo que pasa cuando dos son más que dos

y menos que uno, a la vez.

Y eso es sólo matemática simple

de esa de la que nunca nos atrevemos a hablar.

¿Y si tu viaje chocase con el mío
y nos encontrásemos en el último bar del pueblo más remoto del mundo

a tomar una cerveza

y hablar?

Pero ojo: no es una propuesta,

no es que me quiera enamorar... ¡Menos ahora!

Que sería como enamorarse al revés.

Tan loco como si estas manos en vez de despedirse

se volvieran a tocar.

En contra de todo y todos,

olvidando a presión aquello que nos faltó decir.

"This is the way you left me, I'm not pretending,

no hope, no love, no glory, no happy ending.

This is the way that we love,

like it's forever,

then live the rest of our life, but not together..."

(Mika)

Hollow years ó Holi days??

Hola, qué tal.

Todo bien por allá?

Por acá todo bien.

Como es costumbre que respondamos todos los que estamos de este lado.

La vida?

En vacaciones.

Como todo, que es todo normal, aquí.

Lluvia, sol, viento a veces. Vacaciones. Es todo muy normal.

Porque estoy de este lado del mundo,

donde lo normal es simple,

sólo cuestionable desde el látigo de un par de ojos

sin palabras de por medio
abruptos en el encuentro de ese no sé qué del inconsciente trovador.

Pero nos mantenemos ocupados mientras podamos,

todo con tal de no pensar demasiado

¡mire mijita que hace mal!

Al menos a este lado del mundo,

a mano derecha de la luna iluminada

sin riesgos para no tener que enamorar.

Ni pensar. Claro.

¡Y tanto quisiera yo tener talento para escribir!

Pero no lo tengo,

llegué tarde a la repartición de los talentos literarios

sólo me dieron un pedacito de sutileza sensible

para todavía poder soñar...

Y en mi poesía tan llena de lugares comunes

como el metro

la cárcel

las ganas de una ciudad más justa

¿Una siestecita? ¿Una película?

Son tantas las miles de excusas mejores para no pensar, ni escribir,

que mejor dejo de hacerlo ahora

porque ya he visto a mi padre morir y resucitar diez veces esta semana

y no me quedan cuernos para nombrar eso con anestesia

porque sólo me queda en los ojos eso que se llama pena

¡Y todavía me jacto de saber quién soy!

Sin lugar dónde volver...

¿Cómo alguien puede aún saberlo?

¿Sin arraigo, sin patria,

sin ya guías que seguir

ni caminos que cursar?

Yo y yo misma

sin pasado ni futuro

esa confusión en mi silencio

y mis locas ganas de arrancar!

Pero... ¿me esperarás acaso todavía allá,

al otro lado del mar?

Sólo dulces sueños, de mujer-fuego,

aún me quedan por soñar...

"He's just the kind of man you hear about,

who leaves he family for an easy out.

He never saw the signs, he never said a word,

he couldn't take another day...

Caring me to the shoreline

bury me in the sand,

walk me across the water

and maybe you'll understand...

Once the stone you're crawling under,

is lifted off your shoulders

Once the the cloud that's raining

over your head... disappears

The noise that you'll hear

is the crushing down of hollow years!

She is not the kind of girl you hear about

She'lle never want another

She'll never be without

She'll give you all the signs

She'll tell you everything

then turn around and walked away..."

(Dream Theater)

¡Qué excelente canción! ¡Qué mejor grupo! ¡Grande Dream!

¡¡Salud por las vacaciones!!

Reencuentros

Son momentos que quedan, sólo con aquellos que tienen que quedar

y el recuerdo de los que algún día decidieron partir...

Tras el humo de mil cigarros

fumados con los años y el tiempo que no pasa en vano

se reencuentra de pronto un pasado compartido

en los ojos de cada uno de nosotros

que sigue con el mismo abrazo latente

Ya no somos los mismos,

y tampoco pretendemos serlo.

El tiempo y su desgarro ha dejado huellas innombrables

y entre ellas la ausencia (y presencia inagotable) de aquellos que no se olvidan.

No se trata de pretender que somos los mismos,

no es un juego de apariencias engañosas que nos acorralen con palabrería y recuerdos.

Se trata de un reencuentro,

después de tanto tiempo y desliz en las sonrisas y las canciones.

No vinimos a mentirnos,

sino a reconciliarnos

y dejar que el tiempo evidencie

que seguimos siendo los mismos,

con más heridas e historias,

quizás con menos ganas de soñar,

pero los mismos (amigos) al fin y al cabo

con un mismo pasado compartido

y un mismo futuro por compartir...

La vuelta al origen

Una chela, una chaparrita, una ensalada,

y una visita al psicoanalista,

son suficientes para tirarlo todo por la ventana,

y dejar por segundos de respirar

con los ojos empapados

y la piel temblando...

Cortocircuito en el estómago

y la cabeza...

Ya no hay ganas de pensar

la fiebre es quien lo evita...

Y ya no hay ganas de sentir

sino un fuerte dolor de estómago en su lugar

Se sobrepasan los silencios en el cuerpo débil

y vulnerable

que ya no aguanta la modesta calma

de la rutina y el desdén.

Hay muchas cosas que no se olvidan

Muchas cosas que ya no se nos callan en los labios

cuando ya no aguanta el cuerpo,

y no nos quedan excusas para no llorar

Frente a mí misma y mis deseos

estoy dispuesta a volver a hablar

de mi,

desnuda ya

de ti

"Me sigo convirtiendo en un pez más, con mis espinas,

y sigo perforando un hoyo más en las esquinas

Una semana más en lo profundo de este mar

que ya no tengo sangre donde poder respirar...

Espero ya que el tiempo se apiade de mi

que aún recuerdo el día en que todo lo aprendí

Los días pasan pronto, no puedo descansar

y todo se reduce a esta eterna soledad...

Voy hacia mi origen

nadie me espera allá

una semana más

y no hay nada ni nadie

sino tú mismo en esto.

Y uno sigue aquí, y no sabe que ya no está,

dan ganas de reír, y a veces llorar

De haber entrado en este juego de imágenes que se van,

Y haces como que no lo ves,

y haces como que no lo escuchas,

y haces como que no lo crees,

y haces como que no lo escuchas

Estemos preparados, quedémonos desnudos,

pero quememos, no pudramos lo que fuimos...

Ardamos, respiremos, en medio de lo absurdo,

Despertemos a la gran realidad de estar naciendo ahora,

y a la última hora...

Amén, Amén, Amén, Amén.

Para olvidarme de ti voy a cultivar la tierra,

en ella espero encontrar remedio para mis penas...

Y no hay nada ni nadie, sino tú mismo en esto

Y no hay nada ni nadie, sino tú mismo en esto..."

(Mamma Soul, "Los días pasan tan pronto")

El "sí"

Para recordar por siempre:

20 de Mayo, 2008.

Llamada inesperada. Una hora que no recuerdo.

- hueona me caso!!!!!!!

- Nooooooooooooo, me cagoooooo, amigaaaaa, felicitacioneeeeees!!!!

Gritos, lágrimas sonrientes, emociones al mil por ciento. Toda la histeria femenina acumulada en un segundo.

No pensé que me iba a sorprender/emocionar tanto... Después de todo, era de esperarse... Pero bueno, ¿qué se puede hacer si una de las integrantes del trío dinámico se nos casa?

¡¡¡Nos casamos las tres, jaja!!! En sentido figurado, claro!

Mil pensamientos. Un teléfono que se cuelga de mi oído, en estado catatónico, entre las dos amigas que van quedando, más solteras que nunca...

No hay palabras. Sólo "taldos" emotivos y risas explosivas...

Mil emociones. No hay más que decir...

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Nota al pie, que amerita citarse esta noche:

"Quizás te prendía todos los botones,

pero él no era el hombre del interruptor"

(F, 2008)

Carta a dos bandos, a dos sueños, a dos letras

"Todo es frágil, tu costumbre de amarme, mi fe,

el silencio y la vida que duerme en un vagón de tren,

tu contrato fugaz, la memoria, este hilo de voz,

las quimeras que surcan estrechos, y este corazón

que persigue tu rastro en la alfombra de la habitación..."

(I. Serrano)

Todo es frágil, sí, y una vez más

el eterno Ismael me roba las palabras

¡qué ilusa!

creer que yo escribiría antes que nadie

lo que ya ha sido escrito mil veces

por el tiempo, el desvelo,

y la fragilidad de los sueños roídos por el polvo

Hay cosas que decir esta noche

esas cosas que siguen siendo indecibles

a pesar de que resquebrajen las historias de mi memoria

Sigo inventándome un espacio en este tiempo

sin necesidades ni deseos

sólo contigo y conmigo en la noche azul de nuestro silencio

de nuestro mirarnos vacíos

cuando ya ha corrido tanto polvo bajo el tiempo

tanta memoria bajo el desvelo

No te preocupes, no voy a decir lo que no hay que decir,

no voy a pronunciar las palabras rotas que sólo llegan

con diez cervezas en la lengua

que se me suelta cuando hablo de ti sin ti

y de él, sin ti...

"Quizás no seamos héroes, pero aún seguimos vivos"

y de eso se trata

de seguir viviendo

más allá de nuestras muertes y promesas vanas

que se nos pierden en la almohada

augurio de todos los delirios que no acaban...

Pídeme a gritos que me calle con un beso

que no quiero seguir hablando

esta noche

con puñaladas bajo el paladar

y un par de ojos vacíos

que ya no quieren mirar

Te me quedaste lejos,

con tu Francia y tus amores de aeropuerto,

con tus historias silenciadas por el tiempo

y la distancia inconmensurable de vernos de vuelta,

aquí, dónde hace un año nos perdimos,

aquí dónde nunca nos volvimos a encontrar...

Pídeme que me calle con un beso, ¡amor!

que esta noche ya no quiero hablar

de paladares refinados y vinos de exportación,

ni de noches frías allá tan lejos

donde aún no te conocía

y donde me siguen esperando los sueños que dejé

Pídeme que me calle con un beso

y dame mil razones para quedarme con tu abrazo esquivo

que mis ganas de volar se extinguen inminentes

cuando despacito vuelves tus ojos hacia abajo

y me cambias el tema

que no quiero ya dormirme

y soñarte oscuro con la noche

que me ahoga y te funde en delirio

de un pasado que siempre,

siempre...

¡siempre!

vuelve.

"Yo también dije esas mentiras

hoy no me pidas, que las repita...

La ciudad parece un mundo cuando se ama a un habitante

y hoy la ciudad nos enseña que no somos ni seremos nunca los de antes.."
(Ismael S.)

(Ya recuerdo porqué dejé un tiempo de escuchar al-por-siempre-Ismael, que sigue nombrando de mejor manera, lo que hace siglos quiero decir... )

Ser re cuerdo, o sobre la cordura de tener miedo

¡No quiero que me recuerdes!

No quiero ser mujer retrato,

ni la foto de un pasado en la pared

No quiero ser un ticket en tu lista de cosas por hacer,

ni un estado carcelario de estar con alguien

sin saber exactamente el nombre ni el porqué

No quiero ver tus ojos ausentes al mirarte

ni quiero ser la insoportable que una vez al mes te pide tiempo

No quiero que me recuerdes como un nombre en la lista de caminos

deshechos por el tiempo,

ni como el libreto de la mejor historia del mundo

que no alcanzamos a escribir...

No quiero ser recordada como la mejor excusa para mirarte al espejo

ni como la absurda mujer que se cansó del cuerpo que acorralaban tus palabras

No quiero ser exactamente la mujer que buscabas

ni quiero dejar de serlo un sólo segundo

porque no quiero dejar de ser tu sueño partido en dos

entre la mujer excusa y la mujer verdad

No quiero ser el alma libre que no alcanzas a perder

porque se le olvidó que eras tú a quien buscaba,

y no el loco de la esquina con el que hace un par de años soñó

¡Y no quiero que esto escrito

tenga un mínimo de cordura en sus palabras!

¡Sí, tengo miedo!

Tengo miedo de que no seas tú

y yo siga intentando ver tu entrelíneas

Y tengo miedo de que sí seas tú,

y seguir inventando tus espacios vacíos
sólo porque tengo miedo

Tengo albergados demasiados recuerdos

como para tener que pedirte

que no quiero ser un recuerdo

que se te quede bajo el brazo,

como se me quedó a mi la última canción que escribí para él...

"La recuerdo sin azúcar, y sin crema y sin excusas,

la recuerdo en la mañana, despertándose en mi cama,

la recuerdo en la pereza de una rutina que empieza,

la recuerdo preocupada por lo que hoy no vale nada...

La recuerdo en sus dilemas, entre cuentas y poemas,

en el ruido de la calle, perdida siempre en los detalles,

la recuerdo sin vergüenza...

¡la recuerdo en un segundo en que llegó a lo más profundo!

Y dejó en mi corazón la marca de su amor,

en sólo un segundo

¡Cómo fuimos a parar del cielo a este lugar

en sólo un segundo!

No recuerdo bien su cara, ni su voz ni su mirada,

no recuerdo sus historias, ni sus penas ni sus glorias,

creo que a veces me la encuentro caminando entre mis sueños

me recuerda un sentimiento del que ya no somos dueños...

(Bacilos)

A veces no es tan bueno soñar

No es tan bueno soñar cuando una mujer está de pie en la estación llorando desconsolada y mirando al guardia de seguridad que viene aproximándose para decirle que si deja pasar otro metro tendrá que pedirle que se retire.

No es tan bueno soñar cuando hace frío y duele el hambre del ayuno, en la mañana frente al hotel que te vio pasar una noche con alcohol y sin un destino muy aparente.

No es tan bueno soñar cuando te llega el después de tu sueño, y esa tristeza contagia a todos quienes alrededor tuyo alguna vez también pensaron que soñar era gratis.

No es tan bueno soñar cuando hay que seguir con el día a día a fuerza de sobrevivir en el tiempo y obnubilar los delirios de huida a cambio de una pizca de presente y cosas que hacer.

No es tan bueno soñar cuando viene de la mano con el pretérito imperdonable del "haber soñado", que te relega a no seguir soñando porque no sabes qué más queda por soñar.

A veces no es tan bueno soñar, cuando la mujer sigue llorando en el andén y tiene que secar sus lágrimas para entrar en el wagón del metro y no dejar que la sigan llamando delincuente.

Porque, ¿qué queda después del sueño además de una rutina demasiado certera como para llamarla libertad? ¿qué queda además de un sueño cumplido en las afueras de la conciencia que te abre al mundo de la pérdida y de lo que ya fuiste, sin darte cuenta de que "eso" que llamaste sueño ya no volverá, en el después-de-los-sueños-por-cumplir?

Farewell

Voy a escribir esto

antes que la cabeza y la guata me exploten:

no vuelvas.

Mírame,

maraña de bacterías contagiosas

en una cama maloliente

entre el sueño y el congojo

de no querer verte hoy

No soy la mejor excusa

lo siento

para borrar las mezclas de sudor y luna

bajo la ropa de tu pasado...

"Don't make someone a priority when they make you an option"

Así de simple

sin tapujos:

no soy la mejor excusa

Menos una tarde de calor y caña

y flashbacks contagiosos

y pensamientos peregrinos

sobre lo que no quiero que me duela más

Entre el parecer y el ser

hay un espacio disponible para el amor

y la estúpida credulidad de quien escribe

cuando se cansa de jugar

No vengas hoy

y no vuelvas a llamarme amor

que las letras de tu palabra se deshacen solas

cuando apenas acaban de salir de tu boca viscosa

que sigue con ganas de enamorar

Para que no vuelva lo que ya quedó lejos

que es eso que alguna vez llamé (y seguramente tú también llamaste) amar

y luego no fue más que un juego absurdo de dos amigos

que se llenan la boca con poesía y guitarras bajo el brazo

¡Qué puta madre eso no es amar!

Y esto tampoco.

Y en fin qué sé yo lo que es:

que sea simple, burdo,

o lleno de misteriosos cielos interrumpidos con un beso

¡qué sé yo!

que lo queda al final del día

es la soledad virulenta de esta casa sin su mueca subyacente

y la eterna convicción de que un resfrío

puede decir más que mil palabras al oído

o al teléfono en estornudo

en un "no, amor, no te quiero contagiar"

donde se esconde el insensato no vengas

que sale de mi cabeza febril

y donde finalmente se esconde un no vuelvas irreverente

emergiendo de mi guata

y hablándole a otro tú que no eres tú

sino un pasado malgastado y aún

recordado...

"Estoy listo para sofocar la piel

que me hace parecer pez

que olvidó nadar...

Estoy listo para romper corazón

que se transforme en prisión

comer de tu piel!

Estoy listo para transformar amor

en materia que me de

suficiente fe

Estoy listo para odiar a aquel que cree

que tiene tanto poder

que me hace callar!

Me hiciste el favor de dar a luz

entre miseria

Me hiciste el favor dejarme creer

que todo nace ¡de tu voz!

Estoy listo para sofocar la piel

que me hace parecer pez

apunto de ahogar

Estoy listo para correr hacia el sol

sin temerle al calor

beber de tu piel

Me hiciste el favor de dar a luz

entre miseria

Me hiciste el favor dejarme creer

que todos nacen de tu voz

Y no sé ver, no sé creer,

la fe me engaña...

Me hiciste el favor

dejarme creer

que todos nacen con piedad

y ¡con piedad!"

(Lucybell)

Echar de menos

Hoy día me duele la guata

y las ganas de pensar.

Como un balde de realidad fría

de distancia y lejanías computarizadas

en un msn con otro idioma y fronteras

de mi gente de allá y acá

y un golpe de la Amanda que vuelve

y su conciencia que se cansa de evadir

y pretender que todo es como de siempre...

Porque no lo es

porque hay cosas que cambian

porque quien llega no es el mismo que quien se fue

así como no vuelve a lo mismo que tenía

por más cliché que eso pueda sonar

Y bueno, qué más da,

no vine aquí a dar discursos de palabrería barata

sino a dibujar la vida en su subjetividad misma

que soy yo con mis palabras entre medio

No vine a convocar lo estético con un par de comas y frases hechas

sino a desdibujar mis pensamientos

y fragmentarlos con palabras que los corten

y los nombren sin forma ni contexto,

sino sólo desde la A

de Anónima

de Amanda

de Aberración Apostólica

para no decir lo que está dicho

y reinventar lo que quede por decir...

"Tiempo tiempo"

es la palabra mágica que llena todos los espacios de vacío

cuando no sé qué contestar

cuando me piden que sea como siempre
cuando me piden que sea estática y predecible

cuando me pides que te bese más de la cuenta

cuando me pides que deje el pasado, me de una vuelta de carnero

y olvide todo lo que quedó atrás...

Tiempo, sólo tiempo,

y todo el insomnio que, por ahora,

pueda caber en él...

"Chanson juste pour toi,

chanson un peu triste, je crois.

Trois temps de mots froissés,

quelques notes et tous mes regrets,

tous mes regrets de nous deux

sont au bout de mes doigts

comme un do, ré, mi, fa, sol, la, si, do...

C'est une chanson d'amour fané

comme celle que tu fredonnais!

Trois fois rien de nos vies,

trois fois rien comme cette mélodie...

Ce qu'il reste de nous deux

est au creux de ma voix

comme un do, ré, mi, fa, sol, la, si, do...

C'est une chanson en souvenir

pour ne pas s'oublier sans rien dire,

s'oublier sans rien dire"

(Carla Bruni)

Des(en)cubierta en la web

Descubierta en mi desvelo íntimo
que es reflejo de todo lo que soy

y lo que dejo de ser todos los días...

No deja de ser graciosa

la inevitable sorpresa del transeúnte

en la web!

En este espacio sin máscaras ni nombres

que se alimenta de coordenadas paralelas

y se inscribe en un descrifrar(me) palabras

En lo más íntimo, lo más propiamente Amanda,

sin verdades de ningún tipo,

ni frases para el bronce o agobios literarios

Ausentes en msn por omisión

estamos aquí otra vez leyéndonos las máscaras

sin saber ni quiénes somos

ni cómo nos vemos.

Y todo eso, una vez más,

atestiguado en ridículas palabras de blog,

ingenuas y cada vez más cerca de esa realidad

que nos espera allá afuera

con la noche y su des-velo necesario,

pero al fin y al cabo -dios nos libre-

indescifrable!

"Y la obsesión desencripta lo críptico

viola lo mágico

vence a la máquina

y tarde o temprano nada es secreto

en los vericuetos

de la informática..."

(Jorge Drexler)

Sobre la historia más linda del mundo

No te puedo decir que sí todavía

y tampoco te puedo decir que no

Porqué?

Porque decir que no sería como condenarme a perderme el final de la historia

y decir que sí sería firmar un final sin saber aún exactamente en qué parte se nos perdió el principio...

Ya te estoy queriendo más de la cuenta

y eso contra todos mis principios post-viaje que me condenan a mis tiempos y procesos

Pero lo cierto es que esta noche estamos más juntos por estar lejos

y menos lejos en una llamada interrumpida por el sonrojo y el desvelo de este teclado que te reclama un poco de silencio y salsa bajo la luna.

Como esa primera salsa, como esa primera luna

Llámalo arranque nocturno

mientras escuchas a De Saloon

o como quieras

pero esta canción te nombra un poco en mi pc

mientras pienso en la ayudantía, y en las cosas de la vida, y en el futuro y un poco en ti...

La historia más linda del mundo

empieza en tu boca

y termina en mis orejas

cuando te escucho decirme "cariño, hasta mañana, tengo que estudiar"

No te canses, no me canso

no te atrevas a perderme

que es más fácil que difícil

Tenía que irme para volver a verte

y quizás tuve que volver para volver a quererte

y todo esto no es más que el principio de la historia más linda

en las manos de la mujer más loca

que piensa en el hombre más adecuado

para besar sus locuras de tarde y noche y mañana

y soñar con principios e historias que deban ser contadas

Porque, por lo menos yo

le voy a contar esta historia a mis nietos

una vez que en el papel se me quede tu recuerdo...

Desordéname más de la cuenta
y no te atrevas a perderte,
que a mi esta noche
ya no me perdiste

No hay nada tuyo que no quiera yo.

No tengo tan claro

que te conozca

Intuyo apenas algo acerca de ti

y todo lo demás

está de sobra

Te miro y pienso,

te miro y me digo:

"quién quiera que seas

¿de dónde has salido?"

Lo quiero todo, y tengo muy claro que no

te voy a entender

más que en parte.

Me importa mucho más

vert vibrar así,

que descifrarte

Te veo y quiero

que tú me veas

quien quiera que seas

quien quiera que seas

Tan poco tuyo que ahora soy yo

y nunca fui

tan de nadie...

(Jorge Drexler)

Poesía bruta

Con miedo nuevamente
me enfrento al teclado desgarrador
Con este cuerpo a cuestas que me vence
en humarea narcótica
y la estúpida libertad caída
de un cigarro extinto.

La caja frente a mi puerta
se abre de palabras
que no alcanzo a nombrar
con esta poesía bruta
de emociones demasiado personales
como para llamarla así

Poesía bruta y el teléfono irrumpe
shut! Silencio.
No quedan más palabras
entremedio de mis sueños...

Blog en mano (por no decir papel, que sería una aberración)

Por esos asaltos del inconsciente inconsistente

recordé un hace mucho tiempo lejano

donde me sentaba en los bancos de la U

a pensar versos y manos pegajosas de sol

Y me recordó que soy una maraña de historias inconexas

una vez más

con una cuota de adolescencia y prueba...

Y por qué no... una vez más?

Taller de poesía,

escríbeme desde lejos

cómo va todo por allá en tu nube

a ver si vuelvo a rozar con estas manos

el teclado que hace unos años fue fecundo

de historias y apasionada locura

cuando aún creía que podía escribir

Que no sé si creerte poesía

pero te recuerdo como si fuera ayer

cuando miraba la calle mohosa con sus palabras colgando

y la micro ajena

con su belleza palpitante

Ábreme los ojos, poesía,

los ojos de poeta que alguna vez tuve

porque manos quizas nunca tendré

pero no hay nada como mirar el suelo con violentas ganas de escribir

y sonreír con un secreto entre los dedos!

Por eso hoy escribo,

y lo intento

aunque no siempre sea lo más fácil

es una búsqueda que se me obliga

Llámalo desesperada voluntad de permanecer

en papel, blog, o susurro

Luego todos se irán a dormir

y quedará como siempre la noche con su calle

y mi mochila al ombro

sin parar de fumar...

No te me acerques

No te me acerques

ahora que estoy viniendo de tierras antiguas

y el suelo sucio me recuerda mi propia incertidumbre

al caminar

No te me acerques

ahora que mi casa está vacía de todo y todos

y el silencio son las mil voces que resuenan como ecos fantasmales

al respirar

No te me acerques

ahora que la respiracion se me agita

cuando habito la mesa de la noche

y atraganto un poco de sopa en polvo con lágrimas

No te me acerques

ahora que cierro los ojos más seguido

y me abro el pecho para intentar traer

todo lo que quedó lejos

No te me acerques

ahora en esta casa que no me acoge

con sus silencios que parecían como olvidados

en mi mochila de sueños andantes

No te me acerques

ahora que aunque aquí, de golpe,

aún no quiera volver

Punto. Coma, y "entre comillas"

Bajarse del auto en el barrio de las familias perfectas es lo mas parecido a una cancion ironica acerca de la historia de mi vida. Y luego entrar a una casa donde el llanto aflora en las escaleras, y pensar en las hormigas silenciosas que se ríen de este vacío.

Y tan ironico como tratar de reconciliar las palabras con el escritor, a estas alturas en que todo es una maraña de silencios y páginas blancas!

No soy nadie para decir quien soy, y sigo sintiendo ganas de saberlo... Qué ingenua! Casi tanto como un elefante de trompa azul bañandose en un lago verde, y pensando en la belleza implícita de los coleccionistas de trompas de elefantes azules que lo acechan por la espalda.

Tan ingenuo como mi cuerpo que se viste de Santiago para enfrentar el msn de recuerdos que se quedan a kilómetros de distancia.

No me digas que no llore: la ironía siempre ha sido húmeda cuando se queda almacenada al borde de los ojos.

Vuelvo. Y esta tarde un poco menos irónica que ayer.

Aunque todo pueda quedarse, como la última vez, en palabras de blog...